Synopsis : Baptiste (sublime prénom) est un solitaire. Instituteur dans le sud de la France, il ne reste jamais plus d’un trimestre dans le même poste. A la veille d’un week-end, il hérite malgré lui de Mathias, un de ses élèves, oublié à la sortie de l’école par un père négligent. Mathias emmène Baptiste jusqu’à sa mère, Sandra.

C’est une belle femme, qui après pas mal d’aventures, travaille sur une plage près de Montpellier. En une journée un charme opère entre eux trois, comme l’ébauche d’une famille pour ceux qui n’en ont pas. Ça ne dure pas. Sandra doit de l’argent, on la menace (on la tabasse), elle doit se résoudre à un nouveau départ, une nouvelle fuite. Pour aider Sandra, Baptiste va devoir revenir aux origines de sa vie, à ce qu’il y a en lui de plus douloureux, de plus secret.

En voyant ce film je me suis demandée : combien de fois un réalisateur (ou une trice) et son équipe voient un film avant de le livrer en pâture aux vilains spectateurs ? Personne n'a donc ressenti le vide sidéral de celui-ci ! Ou personne n'a osé dire à Nicole Garcia que filmer le joli physique de son très joli garçon ne suffisait pas à faire un film. Personne n'a donc ressenti cet ennui puissant qui s'installe très très rapidement.

Nicole Garcia vit-elle sur la planète Mars ? Depuis quand un instituteur prend-il en charge un enfant que ses parents ont oublié à l'école et dont ils veulent se débarrasser pour un week-end ?

Tout est tellement artificiel, sonne tellement creux et vide que ça en devient vite risible. Ah les gros malheurs des grands bourgeois et leurs traumas familiaux ! Ah l'humilité de la prolo qui passe une belle journée au bord de la piscine du riche qui crache dans la soupe ! Ah le vilain frère qui travaille dans la finance "et je vais continuer à faire du pognon et je t'emmerde !" Ah la reine mère qui préside et tente de justifier la bêtise de son défunt mari ! Ah les dialogues bas de gamme : "je t'aime parce que tu es triste !"

Au s'couououours !

Non mais qu'est-ce que c'est que ce film ? Et Louise Bourgoin... bon je ne dis rien, je vais m'énerver.

A part le physique de Pierre Rochefort : rien à sauver. Mais il faut qu'il sorte des jupes de maman ! D'urgence.