de Wes Anderson *

Avec Timothée Chalamet, Léa Seydoux, Bill Murray, Elizabeth Moss, Saoirse Ronan, Adrien Brody, Willem Dafoe, Christoph Waltz, Owen Wilson, Frances McDormand, Jeffrey Wright, Tilda Swinton, Benicio Del Toro, Edward Norton, Rupert Friend, Liev Schrieber, Jason Schwartzmann, Griffin Dune, Denis Ménochet, Mathieu Amalric, Lina Khoudry, Benjamin Lavernhe, Guillaume Gallienne, Hypolite Girardot, Félix Moati, Damien Bonnard, Stéphane Bak, Cécile de France (que je n'ai pas vue ou reconnue...) et pardon à ceux que j'ai oubliés et à leur famille...

The French Dispatch est composé de quatre histoires réunies dans les pages du magazine "The French Dispatch of the Liberty, Kansas Evening Sun". Il s'agit du dernier numéro d’un magazine américain publié dans une ville française fictive du 20e siècle. Son directeur a notifié dans son testament que le journal devrait mourir en même temps que lui. Et c'est ce qui arrive dès le début du film. Arthur Howitzer Jr casse sa pipe et si, comme moi, vous vous réjouissiez de retrouver enfin Bill Murray, sachez que son rôle et surtout sa présence à l'écran sont microscopiques il faut bien laisser un peu de place aux 800 acteurs présents.

J'ai une certitude, malgré le casting de folie, ce film n'est pas un film d'acteurs qui en sont réduits à l'état d'automates qu'on agite dans des décors de carton pâte. Magnifiques les décors, il faut le reconnaître mais qui finissent par donner mal à la tête tant il y a une profusion de détails qui forcément échappent puisque le film, très bavard (surtout en voix off), en anglais, en français, m'a donné la sensation de passer mon temps à lire les sous-titres. Mon anglais n'est pas suffisant pour me permettre de suivre cette logorrhée sans l'aide d'un traducteur.

Cela partait plutôt bien avec Owen Wilson parcourant à vélo les rues d'un Paris idéal renommé Ennui-sur-Blasé... J'étais vraiment très bien disposée à me laisser émerveiller par l'originalité de l'oeuvre. "Le carnet de voyage de Sazerac" relate l’exploration d’Ennui-sur-Blasé, vénérable ville édifiée sur une colline, avec sa cathédrale et ses tours, ses étroites rues pavées serpentant entre de vieilles maisons de pierre, son côté charmant... Et ses bas-fonds, sa vie nocturne et ses malfrats.

Rapidement, TRES rapidement, le procédé m'a paru fatigant et j'ai fini par étouffer dans tout ce carton pâte, très beau j'insiste, qui gigote, se transforme, se déplace, explose... et les trois autres histoires "Le chef-d’œuvre de béton", "Refonte d’un manifeste", "La salle à manger privée du commissaire", fort inégales, mais c'est le risque avec les films à sketches, m'ont paru manquer cruellement d'intérêt. Bidouiller quatre histoires sans liant entre elles, et essayer de le justifier en découpant le film en chapitres comme quatre articles de journaux me paraît une formule pour le moins hasardeuse.

Techniquement, le réalisateur utilise tout ce qu'il a à sa disposition, le noir et blanc, les couleurs pastels, flashies, sépias, de l’animation (joli moment), des plans fixes, des travellings avants, arrières, latéraux, du split-screen, j'en passe et des plus sophistiqués. Bravo. En plus d'avoir convoqué tout son carnet d'adresses réduit, je me répète, à l'état de poupées articulées, il met en oeuvre tout son savoir faire qui jusque là ressemblait à de l'artisanat. Mais là, je me suis surprise à penser : "omfg !! tout ce pognon à l'écran, pour ça ?" Quelques personnes sont sorties de la salle. J'ai tenu bon.

La plupart du temps, Anderson casse tous ses jouets et pulvérise ses décors. Trop dense, parfois souvent absconses, les histoires ne cassent pas des briques. Le summum est d'imaginer une histoire d'amour entre Timothée Chalamet et Frances McDormand, ça ne fonctionne à aucun moment. Les personnages sont vides, creux, plutôt insipides et évidemment l'émotion est totalement absente.

Wes Anderson doit avoir trois mille idées en tête à la seconde. Il nous les balance en pleine face et c'est fatigant.